Гул проспекта Мира за окном.

Гул полутора десятков кулеров в помещении.

Гулкое цоканье собственных каблуков по лестницам.

Звонкое соударение пары-тройки навязчивых мыслей, долго гуляющее отзвуками по пустынным коридорам.



Конечно, можно обзавестись берушами и окончательно и бесповоротно заделаться в аутисты. Но как, каким кляпом заткнуть глотку внутреннему голосу?

Вот-вот, и я не знаю.

Его можно разве что перекричать. Невзначай увлечь. Тихим голосом. Буквами по клавиатуре.

Нежданно-негаданно перебрать струны души в правильном порядке - меланхоличным перебором ли, или задорным боем, - выдать мелодию завораживающую и заставляющую звучать в унисон всё. Только для меня.



Люблю подобные романтические предчувствия. Но неизменно вовремя вытряхиваю мусорный мешок своей душонки. Чтоб ничего не застаивалось. Увы, романтика - продукт скоропортящийся, а консерванты портят вкус.