Персональный рецепт чернейшей меланхолии:

- проспать до двух дня и, встав, понять, что день прожит зря в любом случае - и потому, что так много времени ушло на сон, и потому, что в сущности ни мне ни кому-либо ещё не сподвигнуть теперь мою лень хотя бы на то, чтобы выйти на улицу;

- за полдня дочитать оставшиеся полкнижки Мёрдок "Море, Море". Она замечательная, спору нет, но всякий раз доводит меня до эмоционального нокаута;

- всё это время крутить в плэй-листе альбом Дэмьена Райса под лаконичным названием "О". То ли я совсем слюнтяй, то ли этот ирландский вьюнош до того выразителен со своей гитарой и незатейливыми строками о невосполнимых утратах, что и у меня появляется ком в горле, вся скорбь миркая на фэйсе и до кучи - срочная потребность тоже незамедлительно придумать себе трагический breakup с последующим тотальным breakdown'ом. И ведь, чёрт подери, не поднимается рука выключить!

- ну, и наконец: наговорить вот это всё. Ненавижу нытьё. Отпинайте меня кто-нибудь за него.



Впрочем, придумалась идея-фикс: в сб-вскр напьюсь в дымину на прыроде в компании боевых товарищей. После этого ныть буду уже по другому поводу. Типа ура %)