Сижу тут, паимаешь, пью сама с собой. И весь день буду сидеть и не высовываться. И отключу телефон. И вечером расскажу домашним длиннющую басню о своей поездке, в которой дай боже будет пара действующих лиц, имеющих реальные прототипы. А под вечер грянет мороз и я ещё неделю тихо протуплю дома с книжкой.

В этом свете скулёж из предыдущего поста кажется совершенно мелочным. Вернее, его причина. А ведь мне было бы очень полезно не врать и таиться, а неспешно, с шутками-прибаутками и всеми полагающимися лирическими отступлениями рассказать кому-нибудь хоть кусочек правды. Будучи излитой, она примет застывшую, твёрдую форму. Станет просто байкой. Чтоб процесс обработки мозга канифолью и дальнейшего плавления прекратился.

Ан нет. Некому слушать-то. И вот это уже вполне себе причина корить себя за то, что однажды взялся за гуж. Дважды хуёвая моя самодостаточность.