Ситуация: "субботний вечер".

Мысль нормального человека: "Некуда пойти.. Вот блин. =(("

Мысль моя: "В понедельник придётся куда-то идти. Вот бля. =("



Противопоставление незамысловатое, но мысль эта такая мерзкая и навязчивая, что облечь её в занятную форму и не выходит, а суть и так очевидна.



А тут ещё и 14 февраля наступает. Конечно, можно помянуть одиннадцатую годовщину выхода Stay Togeter, тем более, что сами творцы встретят её на сцене и как раз-тки тугеза, но поминки без запрещённого мне нынче алкохоля - тоска, а при мысли о происходящем где-то на Туманном Альбионе онстэйдж, наряду с призрачной радостью за reunion of hearts, в меня впивается и терзает куда более реальная зависть по отношению к тем, кто всё это дело созерцает. %(

Долго ворошила архивы памяти, соображая, поздравляла ли я вообще когда-нибудь кого-нибудь с этим самым Валентином. Вспомнила - целый один прецедент отправления мною валентинки имел место пару лет назад. Да и тот виртуальный, исполненный трагического пафоса и самонадеянной дурости. Ясно было, что адресат ни черта не скажет в ответ, да этого и не надо было, пожалуй, но красиво пострадать, чтоб было что вспомнить - я без этого не я.

Саму меня это тоже чрезвычайно злит, и всё же - со мной определённо вредно завязывать какие-либо отношения, потому что даже если объект мне нафиг не сдался и личных симпатий хвататет ровно на то, чтоб не послать его на хуй, я однозначно буду это чужое чувство, как тепличное растение, холить и лелеять. Из чистой любви к искусству. Разыграть сюжет, проследить все линии, изучить психологию главных персонажей.

Сейчас скажу и вовсе мерзость: однажды влюбилась в меня девочка (ну девочка и девочка, не надо имён), так вот, мне в тыщу раз любопытней и приятней было читать случайно подсмотренные её мысли о первом опыте нетрадиционных, кхм, отношений, чем расцеловывать эту особу во все места. И не могу сказать, что измышлизмы были проникновенным и уж очень изящны, хотя сама дЕвица при этом была очень даже миловидна. Но будучи обдуманным и завершённым произведением, хоть и мелкого пошиба романчиком, мне эта история представлялась куда более захватывающей, чем в процессе переживания. И так постоянно.

Так что вот. Не бегать мне на свиданки в растрёпанном, глупом и счастливом виде, напевая какую-нить милую ерунду вроде "I wanna hold your hand".

Зато я как никто другой знаю, как это можно - культивировать годами в себе некое чувство, местами реальное, местами - надуманное, черпать все силы и вдохновения из одного этого источника. Но не могу понять другого - как сказки делаются былью. Как, сляпав из прозы жизни пригодный для обсасывания со всех сторон сюжетец, напитав его исключительно порождёнными своей фантазией образами, как вырвать себя из кропотливо создаваемого интерьера персонального счастья, низвергнуть с небес на землю и, встретившись с неказистым на фоне выдуманного воздушного замка первоисточником впечатления, - как после этого всего можно предпочесть собсвенной поделке что-то ещё?

Вот так и я всегда: благодарна, что вы случились в моей жизни, но ценю только фантомы in my head моего же собственного производства.



Эх. Вот ведь зануда-то. %)