Много дней подряд организм тщательно проспиртовывался, вымывались последние споры мыслишек, которые при всей пьяно-текучей поверхностности могли бы укорениться и отяжелить мою эфемерность пусть даже приятным бременем.

Нынче же пришёл бодун, от души походил взад-вперёд по любимым мозолям моих фобий стараниями стёбного дядьки стоматолога, пошпынял поборами и кинг-сайз порциями омерзительной тупости одногруппников. Плотину прорвало, и да воцарятся повсюду сраные серые будни. Ох и много же я теперь про них напишу пафосной, романтической, а главное - бездарной дури. А что прикажете продуцировать, когда тебя изначально нашпиговывают отнюдь не амброзией, а самым что ни на есть сочным и зловонным щитом?



...а ведь был же пунктик в плане по валу. Были же шансы заполнить себя собственным же, плоть от плоти, коктейлем из сумасшедствия страстей, томлений ожидания, сладостности обладания и непременно гнездящегося в укромном месте страха потерь. Влюбиться, говоря проще, по уши, по них же погрузиться в перипетии самоанализа, пропитаться насквозь хоть бы и надуманными симпатиями, окопаться и чупахаться в этом всём хоть до посинения в отраду собственному аутизму.

Ан нет. Нет мне спортивного интереса втюриваться, наперёд будучи уверенным во взаимности. По-видимому, я до того люблю искусство, что шедевры самобмана неизменно будут предпочтены земному-реальному-простому-человеческому.

Вот такое, ребятки, западло.